Он посмотрел на себя,
Отошел – и тотчас забыл,
Каков он.
Иаков 1, 28
Не о дожде осеннем, не о прозе
Лукавой жизни,
Внемлющей капризам
Безумия, не о пышной розе,
И не о музыке, разлитой в совершенстве
Деревьев под дождем
И даже не о том
Посмертном (не моем) блаженстве
И даже не о голосе твоем,
Вбирающем цвет жизни,
И не о вечере, влетающем, как выстрел,
И не о вечности, вмещенной в окаем
Окна ночного… даже не о том,
Что я люблю тебя,
что взгляд
Невинных глаз уносит шторм…
Тогда о чем?
- О Радости…
