Ты, малыш, не знаешь, что со мною:
Голос тих, и нежен оттого,
Сердце, не живущее покоем,
Не попросит больше ничего.
Может быть, лукаво улыбаясь,
Вдруг погладит взглядом по руке.
Может, задрожит ещё, сжимаясь,
Стеблем на весеннем ветерке.
Но я знаю – в мире небезгрешном,
Где смешалось всё давным-давно,
Ни одной мечте моей мятежной
Жизнь переиначить не дано.
Но пускай. И снова разделяет
Нас весенний вечер и туман,
И порой так тихо укрепляет
Милый и святой самообман.
