Зеленый плот опавшего листа
у белого плескался подоконника.
И крошка, потаскушка еще та,
унылым взором старого каноника
смотрела на блестящий тротуар.
Как этому расшатанному дому
к лицу бы был оранжевый пожар...
Гори, гори, мой дом, иль по-другому
умри! Я в предсказаньях не мастак.
Но все мне снится длинная дорога...
И если мне необходимо много,
то это значит: будет все не так.
Тоскливый день, когда и выпить лень,
поскольку неохота видеть дно.
Холодный нос расплющив об окно,
ты видишь: тень находит на плетень,
телят Макар гоняет, рак свистит.
И это все - твой день, твой дом, твой быт.
Предпочитай остаться у окна.
Не бойся, слышишь, Черного монаха.
Боишься? Для преодоленья страха
попробуй все же пригубить вина.
Дождись гуденья лифта и шагов,
потрескиванья старого паркета.
И если ты не веруешь в любовь,
мои слова - подобие совета.
В конце концов останется всегда
возможность перебраться к океану.
И если там к тебе придет беда,
то это будет более, чем странно.
