Она вбирает дни с разбором:
Один хорош, другой не очень…
И никогда мы с ней не спорим –
Мой взгляд не так остёр и точен…
Еще вчерашний под вопросом,
А этот – ветреный и пыльный,
Как гроздь с налетом купороса –
Уже исчез в ее давильне…
Уже грядущий бродит в чане,
Но час его еще не пробил,
А здесь, в торжественном молчанье,
Она с него снимает пробы…
А мне и море по колено!
Что будет – не моя забота,
Когда бежит, бежит по венам,
Сбивая кровь шипучей пеной,
Разлив тринадцатого года!
2004
