Месяцами лежите на пыльных
прилавках,
Не жалеют обложек жара и морозы -
Он давно уже выцвел – монах в камилавке,
Выгорают на солнце пираты и гёзы…
А ведь вас берегли, с вас сдували пылинки,
Приучали к теплу, к человечьей опеке…
А теперь, как семью на невольничьем рынке,
Разлучают…
и так продают…
за копейки…
Как дешевую сладость, доступную нищим,
Вас, таких дорогих, продают за бесценок…
Кто-то вас променял на тепло и на пищу,
Видно, долго сидел без огня и без денег…
Кто-то все еще грезит о вас, как о хлебе,
Кто-то все еще смотрит на вас, как на лики,
Но когда они все соберутся на небе,
Что тогда на земле с вами станется, книги?!..
2003
