Я ненавижу слово поэтесса,
Мне с детства ближе гордое - поэт,
Что возбуждало столько интереса
В моей душе и мыслях с ранних лет.
Поэт казался мне горой громоздкой,
Не человек - почти что полубог!
Что так легко бичует правдой хлесткой
Любую ложь, любой людской порок...
Я верила любым его признаньям,
Любой его рифмованной строке –
Тоскующим, и полным ликованья,
И тем, в которых жизнь на волоске.
Где мало слов, зато душа - наружу,
Где в каждом вздохе - ураганность чувств,
Где плохо так, что не бывает хуже,
Где целый мир неимоверно пуст.
Я верила, и вместе с ним страдала,
Сочувствие - страданию сродни.
Тогда еще я этого не знала,
Стихи понять мне это помогли.
Кто не страдал душой, поймет едва ли
Чужой беды и горя глубину...
Вы сколько раз от рака умирали?
Иль мучились заложником в плену?
Вам приходилось оставлять в могиле
Чужого сына, словно своего?
А вас жестоко и прилюдно били?
Толпа подонков - все на одного?
Учитесь жить! Не будьте равнодушны!
Чужую боль примите как свою.
За сто замков не прячьтесь малодушно,
Подайте руку тем, кто на краю!..
