Он позвонил – не позвонил,
вся жизнь зависит,
Звонок – и не жалея крыл,
взлетаю ввысь.
Люблю единственное в нем,
наверно голос,
Манеру речи и прием,
как спелый колос.
К нему я падаю, склонясь,
почти под ноги,
А он ведет себя, как Князь,
в своем чертоге.
Мне это скоро надоест
и грянет буря,
Повеет ветерок норд-вест,
не станет дури,
И голос превратится в шум дождя
унылый,
И снова возвратится ум ко мне
постылый.
