Я не живу. Я существую.
Плыву, течением влеком.
Печалюсь или торжествую,
молчу, иль что-то повествую
- как в пьесе, сыгранной силком.
Все кажется, что доиграю
- и кончится судьбы каприз,
что есть в запасе жизнь вторая,
которую не выбирают,
а получают, словно приз.
Но то, что выбрано заранее,
судьба призами не смягчит.
Слежу, как будто на экране:
что там со мною дальше станет?
...Мой выход. И суфлер молчит.
