И опять эта серая мгла.
Осень тычется мордой лисьею,
в душу тычется злыми мыслями –
кем бы стала и как бы могла.
В полусне принимаюсь опять
пульс прощупывать пальцем тщательным,
жить не можется сослагательным,
и не хочется умирать.
Нет игры и тайм-аутов нет,
от себя отдыхать не получится.
Ты возьми меня, Боже, попутчицей
в девять тыщ девятьсотый рассвет.
