Жизнь кончается сраженьем,
а не просто стычкой.
Бередит воображенье
старый дом с табличкой.
В рифмах, песнях и надеждах,
в спорах до рассвета
оживают у подъезда
дерзкие поэты.
Ах, как сладко им мечталось
в грозовых зарницах!
Ах, как мало им досталось
места на страницах!
Сколько ритмов не сложилось,
сколько грез распалось,
сколько им недолюбилось
и недописалось…
В этом доме день вчерашний,
злобой багровея,
предварил простой и страшный
жест Хемингуэя.
Время растворило грани
травли и успеха.
Но в подъезде вечной раной
кровоточит эхо.
Эхо выстрела в неверье,
в шепоток навета
- защищались, как умели
дерзкие поэты.
Черный ствол к груди приставив,
целились, прищурясь,
не в себя, а в спесь и зависть.
И в людскую дурость.
Жизнь кончается сраженьем,
а не просто стычкой.
Бередит воображенье
старый дом с табличкой.
Завлекают в Сололаки
старые пороги.
Разве ж не остры для драки
“Голубые роги”?
