Я осень чувствую нутром.
Так чувствуют в часы глухие
собаки таинство стихии,
пока еще не грянул гром.
И ночь еще не холодна,
и долог день, с утра прогретый,
но это все – уже не лето,
а только видимость одна.
Струится новый биоток
в закате, запахе и цвете,
твердят календари о лете,
но осень дышит между строк.
Ее дыхание легло
на выцветшие краски лета,
как легкий шепоток навета
на все, что пело и цвело.
И предрекает шепоток
вконец изнеженной природе,
что скоро, в серой непогоде,
ее веселью выйдет срок.
Настанет время уходить
мечтам весны, свершеньям летним
в воспоминания и сплетни.
И ветром память бередить.
…Пока же небеса ясны.
Они промыты в тихой грусти,
которая меня отпустит
лишь с наступлением весны.
Преображается в синдром
ее подспудное влиянье.
А год пошел на умиранье
- я это чувствую нутром.
